Archive for the 'textos' Category

12 de outubro

As primeiras noites me vieram como um líquido ou lâmina: afogaram meus pensamentos, esfaqueando meus sonhos como se tivéssemos realmente ousado sair desta órbita e pairar noutro universo que não este. Depois me vieram os olhos arregaçados pelas mangas, atraídos por uma sinfonia de músculos e lábios e acabamos contorcendo demais os ruídos que abafavam esse quarto. Pensei que houvesse obtido alguma gratificação, um lodo razoável deste mundo ao qual me rendo e me surpreendo ao conhecer-me convencido de que nada será uma esfera ou um tanque de guerra. Saíremos aos montes, como grãos de alguma colheita ou mesmo família reduzida a pó: teremos nossos pés atados, como se estatalmente nos soubéssemos gratos. No fundo, somos ingratos com o que temos e com o que nos acolhe: temos sempre a mão um impulso e nossa força é pífia como se Deus ou os deuses ou orixás ou pouco importa a força divina ou talvez não tão divina assim aproximasse nossas idéias dos cotovelos e secretamente nos dissesse aos ouvido: sabes de ti o tanto quanto de mim.

E nos joga além. No entanto, fica o fim a principar.

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(Façam silêncio)

Estar no mundo exige uma paciência da qual às vezes não disponho: alegram-me os pequenos passos que dou pela manhã, carregando ainda as cicatrizes da noite (voraz) que me consome em sonhos ou líquidos. Carrego, ainda, a existência mal-acabada, a inaptidão para o mundo, uma visão um tanto torpe da realidade: é contrastante meu modo de andar e viver quando correlaciono aos de outros.

Tentar colocar tudo num papel, desdobrá-lo como faço com essas sílabas, ancorar minha raiva e minha indignação em algo e supor que isso se executa de tal forma ou de outra maneira qualquer. Não me importa, de fato. Penso que não me importa, mas no fundo deve importar algo, afinal, me construo a cada dia nessas doses de horas, nesses arcabouços de falas e grunhidos que soltamos aos montes, ao léu, ao deus-dará.

Escrever é supor que há sílabas no intangível. É o maior acerto e o maior engano do homem. Escrever é silenciar o que é silêncio deveras.

Sobre portos e partir (II)

As implicações de Sevv me foram muito cruéis, a princípio, desatando-me a desfolhar minha pequena biblioteca, fazendo com que meus dedos se enroscassem numa nuvem: depois veio uma certa libertação, um lirismo banderiano, uma bandeira de paz comigo mesmo: reconhecimento no outro. Só então me partiram as manhãs, resvaladas em vinho, poderosa manifestação da dor de um cacho de uvas.

Os portos ficaram: se quiser ir novamente, terei de te fazer porto, levar teu corpo e tua mente e tua alma e todos os apêndices que te formam, pequenina manhã, manhãzinha de sol frágil, para que tu também possas ver o que vi, o que verei, o que nos toma por assalto, impactante, assustadoramente te levarei comigo como quem leva sonhos guardados num pote ou numa caixa de papelão: aqueço teu corpo e tu me aqueces, esqueces de mim por um segundo, dissonância da dor.

Compreenda quê.

Num tempo em que minhas mãos não colhiam pássaros, aprendi a voar. Pela falta: hoje esses pássaros me carregam, suportam o peso de meu corpo e de minhas culpas, velam meu silêncio atroz, resgatam o mar (longe mar, mar além) em minhas lembranças e bicam meu corpo, minhas roupas, meus sapatos para me fazer crer que ainda estou vivo. Que resisto, que sou, existência remota de mim.

É difícil compreender os dias chuvosos sem Chopin a ensurdecer os ouvidos: meu corpo treme involuntariamente. Sinto meus músculos contorcerem as manhãs, arrancando-lhes a aurora febril e remetendo ao azul.

O dia deu chuvoso.
A
manhã, contudo, esteve bastante azul.

Protesto, aos berros, por silêncio.
Por si.

Amora aroma ar

Acordo com o infinito rondando meu quarto, respirando o ar de minha casa, acalentando os passos dos vizinhos, roubando de mim o que não tenho o que devo aos outros: esperança. Acordo com a esperança estilhaçada, deitada ao chão e só acordo porque ouço o tilintar desse não-corpo translúcido a se debater como uma ave, um cristalzinho de água, uma maçã, uma massa com a qual dou forma aos dias.

Começo a colecionar rumos.

“Das não-notícias”, de Sevv

“(…) então compreende-se que a massa corrosiva das distribuições se remetem também a mim: não compreendam, por favor, nada tenho de lúcido ou qualquer banalidade lógica para mostrar, elucidar um teorema, detalhá-lo às mínimas considerações. Ao contrário, falamos palavrões aos montes, usamos a mesma louça suja para as novas refeições, os mesmos copos, os mesmos talheres; eclodimos em nossos dias, colecionamos angústias, fúrias, bebemos muito, embriagamo-nos com vinho, tédio e ocupamos um tempo incomensurável à poesia; não nos lavamos há séculos e séculos e tencionamos nossas sujeiras como sinal de saúde; arraigamos nossos princípios aos outros, devolvemos – aos bofetões – ao mundo nossa indignação displicente.

Amanhecemos, despertamos e cantamos.”

Milimetragem: urbana (revisited)

Um homem caminha: dois passos a frente haverá um buraco no asfalto, tropeçará nos ângulos de um motor, reciclará três passos líricos e terá, por fim, encontrado uma esfera luminosa e no entanto transversal: arrancará de seus pés os pregos, retirará de seu paletó uma folha de papel, do bolso extrairá – como um mineiro, um minerador – um lápis quebradiço e escreverá, entre tantas e tantas outras frases, que “o mundo tem lá seu quinhão, sua espécie de quimera acústica na qual os loucos, os pernósticos, as rainhas de reinos algum, os trapaceiros, os trapalhões, os esfarrapados, aqueles movidos a combustão passional poderão dar vazão à voz, retumbar o nó da garganta e, finalmente, aquecerem-se nos cursos da linguagem”. Sob um temporal de aço e estilhaços, caminha: uma faixa de pedestres e o homem pensa – três passos depois não detém pensamento, voa como avião ou pássaro, corre como automóvel ou cavalo: não pensa, agrupa sentimentos e os invoca à razão, involuntariamente, ou quase-razão, pois que também há alicerces num surrealismo mental, dadaísmo de idéias, incubação de vivência: não pensa, o homem, caminha como quem caminha para a morte, seguro de si e de sua execução. Caminha apenas. Pensará que passado é futuro, configurações de um rio, meandros de ideários, barco à deriva, remos quebrados, colete salva-vidas: uma faixa de pedestre há muito o que dizer, sintaxe, forma, conteúdo, silogismo, exotismo, arcabouço de uma realidade inconstante e que, urbanamente, entre moinhos de vento e lacunas de leis, se altera e se formula nos riachos desses passos, nas memórias das pessoas que se encontram numa fração de segundos até explodirem no esquecimento do que não foi conhecido (se quiserem, meus caros, imagem portanto quantas vidas cabem numa faixa de pedestres, pedestress, urbanis). Não há parágrafo para a morte: situa-se no limiar, biombo do que se oculta mas espreita(-nos) como escolas literárias ou movimento de idéias do século XV, arremessa-se entre duas ou três palavras e uma onomatopéia será o bastante para que não mais, nunca mais, esse rosto se mostre num movimento cotidiano e brutal como atravessar; não ouse morrer num dia de sol, o calor há de consumir o corpo até extirpar de vossas mentes a experiência vital, acarretará em grandes perdas, surgirão outros nomes iguais ao vosso, seguirão novas tendências na moda, nos bastidores da notícia ainda esconderão um fato, não me ouçam, por favor, estou à beira da loucura e escrevi três cartas direcionadas ao cônsul da Birmânia em favor dos budistas, protestei beijos e abraços, argüi com vontade, excitei-me, assinei petições e hoje vivo só, debaixo de um viaduto acorrentado a um laço de fita verde que uma meninazinha me deixou como lembrança. Tudo o que poderia ter sido e que não foi, li esse verso no rosto de uma ruiva que passou apressada com pastas e dinheiro na mão (confesso, vi rútilas cédulas de ouro em pó) e levantei bandeiras e dancei e bebi e morri afogado numa lagoa mas ninguém noticiou. Na falta de notícia, ressuscitei no primeiro dia já com a ressaca dessa cachaça barata e mal paga com moedas de zinco. Não vivi o meu quinhão, mas vos deixo a minha face, o meu pedaço de terra, a minha inquisição: amém se (possível) amem-se.


Burguesia

Híbrido espanto: poemas, contos, comentários e de vez em quando ciências sociais.

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